Mi vida

¡Buen sábado!

Hoy quería contaros una cosa, pero para ello considero que es mejor, en primer lugar, contaros mi vida (literalmente). No porque yo crea que mi vida es interesante, sino digamos que para entender mejor lo que realmente quiero contar.

Yo nací en Bilbao, y ya por aquél entonces mis padres no se llevaban demasiado bien. Las discusiones eran cada vez más frecuentes, y bueno, mi padre llegó a pegar a mi madre. La separación fue inevitable y lógica, y cuando yo tenía solamente unos 7 meses de edad, mi madre y yo nos vinimos a Legazpia a vivir con mi abuela (en la casa donde aún vivo).

Hubo juicios y todo, para decidir quién de los dos se quedaba conmigo. Mi madre tenía la razón, por supuesto, pero no sé qué trampas hizo mi padre, que fue él quien ganó en el juicio. El abogado de mi madre le dijo que lo único que aún se podía hacer para huir de aquella injusticia, era salir de la jurisdicción española. Y fue en 1977, cuando yo aún no tenía 4 años, que mi madre y yo nos marchamos a Rio de Janeiro, que era el único lugar del mundo donde conocíamos a alguien (unos primos de mi madre vivían allí). Lejos, pero al menos no íbamos a estar solos.

Allí vivimos cuatro años (de ahí que yo sepa hablar y escribir bien el portugués), hasta que en la primavera de 1981 volvimos a Europa. Estuvimos por aquí unos tres meses, pero yo aún no tenía la edad necesaria para que no pudieran obligarme a estar con mi padre, así que tuvimos que volver a salir. Pero esta vez fuimos bastante más cerca, a un pueblecito del norte de Portugal, cerca de la frontera con Galicia. De vez en cuando, mi abuela y mi tío incluso iban a vernos.

Allí vivimos otros tres años y medio, hasta que en junio de 1985 volvimos a Legazpia para quedarnos ya. Fue la noche de la hoguera de San Juan, exactamente (recuerdo la fecha exacta por el detalle del fuego). Yo aún no tenía los doce años, (que por lo visto era la edad necesaria que os decía antes... no sé, yo no tengo ni idea de leyes), pero faltaban sólo dos meses, y en tan poco tiempo era improbable que ocurriese algo no deseado. Y no ocurrió.

Bueno, esta es, a muy grandes rasgos, mi "biografía" hasta los 12 años. Ahora ya os cuento lo otro.

El domingo pasado me enteré de que mi padre murió. Digo "me enteré" porque, como no debería sorprenderos después de haber leído mi historia, yo nunca tuve contacto con mi padre y sólo lo conocía por fotos. La única vez que hablé con él, yo tendría unos 18 años. Y porque coincidió que mi madre estaba fuera de casa, yo estaba solo y cogí el teléfono. Iba dándole largas, largas, hasta que conseguí que colgase. Nunca antes y nunca después volvió a interesarse por mí, y si lo hizo, desde luego no se lo curró mucho.

Como os decía, el domingo pasado mis primas Mª José y Rosana (hijas de la hermana de mi padre y única familia que tengo por parte de él, con las que tampoco tengo apenas contacto, pero al menos nos llevamos bien) me telefonearon y me dijeron que mi padre había muerto. Pero esto debió suceder hace bastante tiempo ya. Mis primas tampoco lo sabían muy bien, porque se lo debió contar un conocido común a mi padre y a ellas, que se enteraron hace solamente un mes. Sólo sabían que murió en Bilbao.

Entonces, el lunes fui al registro civil de Bilbao con el libro de familia... pero allí no figuraba mi padre. Qué cosa más rara... volví donde una amiga mía que es abogada y le expliqué todo, y ahora me está llevando el caso. Si es que hay algo que heredar, voy a hacer lo posible por que no se lo quede la administración. Porque si sigo dejando pasar el tiempo, pueden interpretar que no me interesa, o algo así. Que yo sepa, está el piso donde mis padres vivían juntos (que era todo de mi padre), y otro piso en Soria, a medias entre él y mi tía.

Ahora hace falta que no me haya desheredado por no haber querido saber nada de él en vida. Pero en cualquier caso, la abogada me dijo que me quedaría "la legítima", que no sé qué carajo significa... si le entendí bien, debe de ser aquello que es imposible quitarme, por el solo hecho de ser hijo legítimo suyo, y que asciende al 30 por cien del valor de los bienes. No lo sé, ya veremos.

Anteayer me llamó la abogada y resulta que ya se ha enterado de dónde y cuándo fue la muerte. Efectivamente, mi padre murió en Bilbao, pero... ¡en junio del 2006! Claro, por eso no figuraba en los libros del registro civil que me enseñaron... porque estábamos mirando en los libros de este año. ¿Y por qué mis primas y yo no nos habíamos enterado antes? Porque la madre de ellas, o sea mi tía (que es aún peor persona que mi padre, se dice pronto), intentó mantenerlo en secreto para ver si podía quedarse ella sola con todo. Menuda perra, ¿eh?

Enfin, de momento es todo lo que sé sobre el tema. Ahora toca esperar a que desde Madrid nos envíen un certificado de últimas voluntades o algo así. Cuando la abogada vuelva a llamarme, ya sabré algo nuevo.

Bueno, y cuando herede y sea "rico"... pues ni idea de lo que voy a hacer, la verdad. Jejeje... ¡feliz fin de semana!